Про город.        Я родился в этом городе, но я в нем чужой. Если кто-то говорит, что любит его, он либо по инертции вторит голосам вокруг и до него, либо совершает горькую ошибку, ибо это неразделённая любовь.  Этот город ни кого не любит и ни кого не принимает. Это зомби, злобный мерт- вец восставший из гнилых болот. Иллюзию жизни в нём поддерживают кровь и муки тех кто его строил, жил и умирал в нём. Из недр проклятой земли поднима- ются зловонные и гибельные желтые туманы. Всё здесь зыбко и тускло, как на клатбище в дождливый день.  Летом в центре города, при обычной температуре, люди задыхаются и облива- ясь потом, открывают рты, как рыба выброшенная на берег. Зимой легкий мо- роз, который в любом другом городе был бы в радость, здесь вгрызается в кожу, ломит кости и вцепившись не отпускает как бешенная собака. Ветер дует со всех сторон сразу и пронизывает насквозь.  Это город самоубийц и душевнобольных. Всё здесь подчинено закону бесконеч- ного тления и жизни в смерти. Любая яркая краска выглядит дико, любой гром- кий звук режет слух. Любой кто захочет выразить здесь свои чувства громко, яростно и бесшабашно будет сочтен безумцем. Болезненный сон стоит здесь на тонкой грани между жизнью и смертью.  Завоеватель будующего, будь ты свирепый демиург на стремительном корабле, хитроумный король в дорогих одеждах, гордый безумец управляющий армиями или покоритель новых земель и просторов, верь людям жившим на этой земле до тебя, подчиняйся исконному голосу природы, который гласит - не строй город в проклятом месте, в оврагах и на болотах люди не живут!  Я покидаю этот город серых дней и ночей с болью, он присосался ко мне, он хва- тает меня своими бледными руками и не хочет отпускать, он выпил из меня ещё не все соки, во мне ещё быть может теплится жизнь.  Будь ты проклят Санкт-Петербург!